Las crónicas de Polvo en las maletas recorren un lapso de más de treinta años. Y su gama es ricamente variada. Inician con el seguimiento del fantasma de un célebre suicidio literario impregnado de gatos atemporales. Y termina con el viaje al país vasco en donde ese Hemingway del principio va a enterrar a su admirado Pío Baroja en un rincón de España. Pero entre suicidio y muerte, fluye un universo de impresiones eficaces que buscan la detención en la escritura sabiéndose que están suspendidas en el movimiento. Desfilan por nuestra curiosidad, siempre saciada, el vértigo vacío y anárquico de Nueva York, la Atenas caótica que establece puentes inesperados pero ciertos con Bogotá, la sonrisa permanente de un Perú precolombino que se ama y se admira sin reproches, Düsseldorf y Trier que encierran huellas de los ancestros buscados, un Avignon sombrío y lluviosamente eclesiástico, una Manosca de olivos vapuleados por el Mistral, y una Pamplona que acaso sigue conservando el eco de su esencia reaccionaria y petulante.